Francisco León. Es Otra Tarde.

Es otra tarde de invierno en este pueblo oculto entre dos valles y sus campos. Es otra tarde, en calma. Siento llegar la brisa a los laureles secos
—hay algo en sus troncos,en sus brazos cortados, algo de reflexión o de dolor hacia el cielo. Es el vaho del mar que antecede a la lluvia. Es el viento del norte azotando la hojarasca en las calles. Es la inminencia del frío, el telón de las nubes anunciando en los ciegos fragmentos del aire la tormenta primera del invierno.Es otra tarde en este remanso agonizante de la luz.
—hay algo en las montañas:
un resplandor oscuro entre las nubes.
Tan sólo es eso,
el mundo repitiéndose a sí mismo
en el borde del tiempo
donde todo regresa
hasta el origen.