Ulla Hahn. Mi Padre.

¿Quién es ese?

preguntan mis amigos

señalando la foto

del hombre en mi escritorio,

colocada entre Salvador Allende y Ángela Davis.

Yo respondo:

Mi padre. Muerto.

Y nadie vuelve a preguntar.

¿Quién eres?

Le pregunto a ese hombre

quien nunca sonríe

ni siquiera en la foto del pasaporte

y me mira sobre el hombro

como si saludara a un desconocido.

Hijo de campesinos, uno de doce,

a los once dejó la escuela;

donde había aprendido,

a mirar hacia arriba

con la cabeza gacha,

encorvado,

como un obrero sobre una máquina

o un soldado

obligado a luchar contra Rojos.

Después de todo fue otro tiempo:

creía que no lo entendía.

Pero continúa

Como un obrero en la máquina

como un padre de familia

y  el domingo en la iglesia

gracias a su mujer

y a la gente del pueblo.

Yo lo odiaba.

Y por las tardes,

cuando volvía a casa de la fábrica

le gritaba en su cara

palabras en latín y en inglés.

En la mesa de mis profesores,

mientras el té caía de mis manos temblorosas

sobre mis rodillas

hacía chistes sobre las patas

que olían a aceite de maquinas.

Fue difícil cambiar de opinión.

Fue difícil entender

que quería amarlo

hasta la muerte

de todos los culpables

de su vida

y mi odio.

A veces,

la manta ya estaba

sobre sus rodillas

en la silla de ruedas,

tomaba mi mano

y la medía con sus dedos y con su mirada,

luego me preguntaba,

cómo quiero hacer

un mundo nuevo.

Contigo,

Dije

Con mi puño

recogido en el suyo

Luego hacíamos del tiempo una cosa nuestra

y le contaba cómo una sexta parte

del mundo ya era roja

y él valoraba

cada parte una por una

metódicamente.

¿Quién es ese?

Preguntaban mis amigos

y yo digo:

uno de nosotros.

solo el fotógrafo

olvidó que él me mira y sonríe.

Publicado por El Rincón del Buscador

Soy un buscador nato. De la Belleza, del Erotismo, de la Poesía, de la Música. Espero que disfrutemos juntos de esta nueva aventura sensual que inicio hoy. ¡Cuéntame!

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