«La belleza es el nombre de algo que no existe, que yo doy a
las cosas a cambio del placer que me producen.»
Fernando Pessoa
Estoy doloroso de cansancios
mírame el viento
Cada sombra iguala
el sueño no venido
y lo destiende
Plegándome debajo de la tapa
de un libro verde
«hojas de hierba, Walt»
espío la pausa manifiesta
entra la caída de tus párpados
y un ángel que se desalma
Pero tres pasos en círculo
y se me acerca la otra mitad mía
que otra vez me pertenece
Que suceda entonces
en una conversación absurda
dividida en palabras
cargadas de escombros
Que la entelequia de lo feliz
amordace la memoria
y mis ojos desapercibidos
sean tomados en asalto
por las garras serenas de tu inocencia
Es tiempo de menos obviedades
permanezco inmóvil
con el convencimiento de que
en el siguiente brindis
estallarán mis esencias más crepusculares
Estoy dispuesto a someterme
a tantos olvidos como desees
Hay algo que te espanta
cuando desciendo las escaleras
dentro de mí mismo
Seamos entonces menos eternos
previsibles solemnes
mi garganta tiene risas y gritos amontonados
déjame cantarte un tango
que sin querer nos nombre
El Rincón del Buscador. 