Qué recodos deja el camino
qué de esquinas grises que parecen todas las esquinas
como un estraperlo de emociones ya afligidas
con el latigazo del absurdo
con la pasión coartada porque ya fue pasión antaño
en otra añada de dedos más firmes
cuando no importaba dar caricias impostadas
con un peaje barato de azules memorias
y un túnel corto de olvidos
en el momento de subir a un tren partisano
con su huelga de raíles y entonces un rímel y una oscuridad suprema
y toda la lucha de repente es yerma
y deshaces la maleta como separándote entrañas
pues al final todo es cuestión de conquistar infinitos
por cualquier medio, con herramientas viejas
calcular los roces, los números de las burocracias
el turno por el que llegarán las cien siguientes olas
a morir o matar contra una roca que ya estaba allí
erosionada menos que las pupilas con las que miras
la nueva vida de los otros, los vencedores
aquellos que conocen de verdad la poesía
porque no hay abandono peor que darse cuenta
de que ya para todo es demasiado tarde.
Hubo una época de felices tormentos:
tuve la lluvia, tuve miedo y te tuve a ti.
El Rincón del Buscador. 