Llevas el reloj de tu vida
con la mía atrasado,es por eso que los trenes
que tienen mis dedos se marchan antes de que aparezcas.
Me disparaste a quemarropa
siendo bala perdida,es lo que tiene besar con los ojos cerrados
y quedarte a vivir soñando,
haciendo que mi sentido común
fuera el de tu tacto.He intentado tantas veces encajar
en la silueta de tu cadáver,
pintada en el suelo,solo para que me abraces,
que al final tanto frío me ha quemado.
Tan solo me queda arrancarme
tus puntos suspensivos del corazón
y que sea la primavera la que me sangre.
Quién me iba a decir
que a una herida tan
profunda sólo le hacía
falta un punto.
El Rincón del Buscador. 