Andrea Abreu López. La Ciudad Húmeda.

I

paseo por la herradores
con un libro de anne carson
pegado al brazo
plegado con delicadeza
como un pañuelo valiosísimo
sorprendentemente
estoy hablando sola
y veo otras locas aproximarse
que también hablan con sus espíritus

en la noche
en la calle de la ciudad despierta

II

no ha parado de llover
desde esta mañana
intento escribir
pero no hago otra cosa que observar
esas lámparas que cuelgan del techo
como mocos translúcidos y fríos
prohibido hablar, esto es una biblioteca
yo no pretendía hacer ruido
ahora mi miseria quiere cantar

III

pequeñas bombillas centelleantes
pequeñas amapolas imberbes
o peludas               sus cabezas bullen
como el viento            en este bar
no logro concentrarme
me mata el olor a pieles descompuestas

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