Maria Borio.

Han pasado días como voces,

las voces útiles al aire cuando se llena.

Han pasado días demasiado míos

a los que hablo cortocircuito.

Y los tuyos —aquellos de

él, del otro, del otro,

otras voces

yo de ellos, ellos

de mí y nadie

de nadie.

Se me aparecían rostros de mujer

en el mármol de la fachada,

llenos de luz de diciembre

y demasiado ligeros para entender

si son jóvenes o viejos, criaturas

innaturales o animales.

Aparecía la geometría

las ficciones, y todos los residentes,

resbalando cerca, secretos,

agrietados por el sol resbalando

de boca en boca de cuerpo en cuerpo,

se unían a las personas reales,

me hacían personaje.

Contar es lo único,

reconocerlas en la luz exacta

las voces que no parecen auténticas,

que deseas transparentes,

inocentes o simples—

y te hacen más única

de una persona sola.

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